Моего одного деда расстреляли в лубянском подвале, после чудовищных пыток. Следователь, к которому уже во время перестройки ходила моя мама, сказал, что вам лучше не видеть этих фотографий. А второго моего деда расстреляли в Норильском лагере. Норильлаге. Щуплого русского интеллигента в пенсне. Прожившего там до расстрела 7 лет. Без права переписки. И не знавшего ничего про своих троих детей и свою жену. И про своего сына – моего отца, который в это время на Т-34 защищал родину – всю войну, через Сталинградскую битву. Когда баржа приходила в Норильск, с зэками, которые сидели в трюме, то им на голову, голодным, выливали баланду, и они подставляли ладони, чтобы хотя бы что-то съесть. А на пристани, куда прибывала баржа, они стояли на коленях, а из рупора лилась песня: «Широка страна моя родная»… А чего? Весело! Креативно. Обхохочешься.

И ведь все свои. Все советские. Как бы сегодня сказали – ничего личного. Никаких межнациональных разборок. Да, воистину в чужом глазу видна соломинка, а в своем не видно бревна. Со сталинского лесоповала. Посему, господа, которые учат других любить родину, кого-то называют предателями Родины, предателями Отчизны, как я недавно прочел в фейсбуке. Не пойти ли вам в..? Или на …? Выбирайте любой вариант: хотите украинский, хотите русский...".